ANTÍDOTO Nº 1

De no existir la letra
tampoco lo haría el hombre
Y entonces la poesía la hubiesen
inventado quizá
los animales















Solo espero que si
algún día este amor
que desde mi mana,
irreducible como la hojarasca
en mi memoria,
proletario como los brazos
de los que incansables excavan
en busca de algún Dorado,
vertiginoso puente
desde mis ojos trabucados
al misterio de tu mirada
si en el tropel de su rebeldía,
rompe la frontera de
las pieles y sus pliegues
y sus calaveras y sus carnes
y el vaticinio y sus tormentas
y obtiene tu permiso
para circundar
ese templo aislado en tu alma...

Entonces que el tuyo
no se prende del yo que
soy cuando me convierto en
papel / palabra / poesía
Pues ese yo soy una bestia cebada
tras rejas
en adoración de la gracia tuya
Pero el verdadero yo soy una clase de
sierpe colores aurinegros a la que
el temor llama Tigre:
Uno que tiembla de impaciencia
cuando tu pelaje se alerta del sueño
y tu rugido se hace perfume
cautivando conmigo
al resto de las bestias

Seré ese yo eternamente danzando
bajo el corpiño de tus escamas

Delirar es mi trabajo favorito. (Desde alguna hora en Mayo 2012, hasta ahora).