viernes, septiembre 26, 2008

Confesionario (Todo Lo Que Acabo de Negar)



"Hagamos este trato:
Si al llegar a los 50
aun seguimos acompañados
de nuestras solterías,
te prometo que nos juntamos
para que así nuestras soledades
al fin se hagan compañía"

(Quizá 20 años. IJMS)

I

No es la mujer
del esqueleto-armazón
ni la de carne pecaminosa
y fluidos benditos
con su tímida piel, ominosa
ni es su virginal pureza
tampoco sus ojos cobrizos
no sus senos, sus mesetas
ni su andar quiebra-caminos
Es la mujer y su magistral certeza

II

No es la mujer
y su repleto escaparate
ni sus escotes, ni sus minis
mucho menos el maquillaje
No es la mujer o su silueta
ni aquella a la que entona un bandoneón
es más que placer y pantaletas
es la mujer, su canto de gorrión
es la mujer
es ella misma hecha canción

III

No es la mujer
que avienta su lujuria
ni su sexo sin pudor
es la que moja
cuando se hace lluvia
no es la que hace unas mil promesas
ni la que barre o toma mil siestas
es la que ama sin ser desnuda
la que seduce a mi alma inquieta

IV

Es la mujer
la que se sueña y es querer
no la mujer que atemoriza
cuando escupe volcán-ceniza
es la que vuela, se hace inmortal
es la que pinta su/mi soledad
es la mujer, esa sensación
está en mi vida cuando no está
y esta en los sueños de mi Nación

V

No es la mujer
que brota y sufre
es una flor pétalo brisa
es cuando habla
es como hechiza
y si soy un tanto justo
es la que contagia, enferma
y mata con su sonrisa
No es la mujer de mis delirios
ni son sus manos
su andar lejano

VI

No son sus pies crea caminos
menos su boca de pergamino
no es su derrière, guedeja de oro
no es su pubis o sus tesoros
es la mujer que rompe esquemas
es la que arde, es como quema
es la que duda o se contradice
y es como un cielo
de mil matices

VII

No es la mujer
que se esclaviza
es cuando toca y te hipnotiza
la que lame el amor
tan delicado
la que entrega alma, vida y corazón
aun cuando
ya la han matado

VIII

Es la mujer
por la que podría esperar
quizá 20 años
o un siglo más
quizá este cielo, quizá un quizá
Es la mujer que sabe a hielo
y aun congelado, pues yo la espero
es la mujer, arde un infierno
siente Universo
llora sin miedo
Es la mujer
que se hace grafito
la que entre estas letras
se va volviendo un rito

IX

No es la mujer
que se hace piadosa
es la que castiga, espina y rosa
es la que miente para no herir
la que es aun más hermosa
al no asentir
es la mujer con la que uno se acuesta
la que se cuela invadiendo sueños
es la mujer en quien se piensa
desde temprano al levantarse
hasta muy tarde en el infinito
es la que enciende dentro
un farolito

es la mujer por la que este desvelo
es un milagro
es un consuelo

X

No es la mujer incondicional
es su inocencia, es su verdad
es principio
abismo
hoy, mañana, ayer
nostalgia
y final
No son sus piernas
ni su abisal
no es su ombligo cándido
y maternal
ni son sus labios
pasión carnal
son sus albores, su despertar
es su refugio útero-abdominal
donde se forja vida
donde no hay umbral

XI

Es la mujer
que se hace grafito
la que entre estas líneas
se va volviendo un mito
es la mujer por la que podría esperar
quizá un milenio
quizá diez, veinte vidas más
es la mujer por la que sueño y no
Ella es todo eso...
Y también todo lo que acabo de negar